POEMAS IBÉRICOS (38) POEMAS INÉDITOS DE JORGE VELHOTE

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Jorge Velhote, Oporto, Mayo 1954.

Ha publicado, desde 1976, poesía y textos en antologías, revistas, albums, catálogos de pintura y fotografía, en Portugal, España, Francia, Italia, Turquía, Brasil, Argentina, México, Uruguay, Colombia, Estados Unidos, Cabo Verde, Holanda.

Y los libros: Atrito de Gotas (co-autoria), 1982, Os Sinais Próximos da Certeza, 1983, Hermeneutical Studies, 1985, Os Mapas Sem Fronteiras Sufocam Os Lugares, 2004, Máquina de Relâmpagos, 2005; Pele, 2010; Narrativa da Foz Do Douro, 2013; Luz Plural (co-autoria), 2015; Coisas Mínimas & Outras Coisas (livro e exposição de fotografia), 2017; Âmago, 2018; O Invisível Interminável, 2018; Cadáver Esquisito (co-autoria), 2021.

 

            Dezembro 2023

 

A ORDEM DO PROFANO   1. Atravessou todo o tempo sem se deter. Obscuro como as nuvens sem cansaço. Nunca falámos apesar de saber que podíamos trocar algumas ideias sobre os versos que ambos líamos. Era incansável a sua persistência nocturna a perscrutar em velhos livros o tamanho da solidão. Dizia-se que escutava o rigor do esquecimento que convoca os ossos dos maxilares à rendição. Até que um dia deixei de o ver nas sombras onde não cabia. Era um poeta perdido a ferver na tristeza do amor. Uma ferida eterna que em livros amortalhava.

LA ORDEN DE LO PROFANO   1. Atravesó el tiempo sin detenerse. Oscuro como las nubes sin cansancio. Nunca hablamos a pesar de saber que podríamos intercambiar algunas ideas sobre los versos que ambos leíamos. Su persistencia nocturna era incansable escudriñando en libros viejos el tamaño de la soledad. Se decía que escuchaba el rigor del olvido que convoca a los huesos de la mandíbula a rendirse. Hasta que un día dejé de verle en las sombras donde no cabía. Era un poeta perdido hirviendo en la tristeza del amor. Una herida eterna que amortajaba en los libros.

 

 

2. Ignoro se a tormenta da luz deixa vestígios na sua sagração. Tomemos como exemplo a sombra que vagueia incólume sobre a cal. Para durar basta que a observes como se ressuscitasses das trevas. No teu olhar sobrará uma cicatriz comovida que julgas derradeira. Sabes que os mortos recolhem pontos cardeais para na escuridão vaguearem. Como os vivos observam rosas-dos-ventos nos caminhos que devoram atónitos como se luz não houvesse. E sabes tudo isso filtrado pelo que vês ou no reflexo de um espelho onde a morte revela o seu rosto. Mas como pastor de silêncios e vendavais nada reclames. Talvez apenas o calor breve de uns versos.

2. No sé si la tormenta de luz deja huellas en su sacralidad. Tomemos, por ejemplo, la sombra que vaga indemne sobre la cal. Para perdurar es suficiente observarla como si hubieras resucitado de la oscuridad. En tu mirada sobrará una cicatriz conmovida que crees definitiva. Sabes que los muertos recogen puntos cardinales para vagar en la oscuridad. Así como los vivos observan rosas de los vientos en los caminos que devoran asombrados como si no hubiese luz. Y todo esto lo sabes filtrado por lo que ves o en el reflejo de un espejo donde la muerte revela su rostro. Pero como pastor de silencios y vendavales, nada reclames. Quizás sólo el breve calor de unos versos.

 

                      OS REMOS DO SILÊNCIO    /      LOS REMOS DEL SILENCIO

1. O que sabemos do tempo se o soubéssemos? O que é o acaso se agora viesses em pensamento um instante que fosse soletrar entre a morte o obstinado amor? Entre a voz que arde no bosque onde te invento espantado frase a frase e o frio que me sucumbe a devolver os joelhos à terra. Nessa embriaguez arde a penumbra os seus espasmos intermitentes. E nesse rasto melancólico devolve o mar o teu rosto copioso. E a noite fulgura intempestiva a circunstância dos versos inacabados e o remorso de perder-te no acaso da memória todas as vezes. O que sabemos do tempo e das cicatrizes onde se adormece de febre com a cabeça entre os ninhos? Onde irrompem corpo a corpo sem fim os espelhos pela manhã? Entre as romãs e as cerejas quem parte em seus navios de ninguém aqui chegados como as aves colhendo o vento? Haverá sempre a morte a deixar um arrepio em parte incerta. Uma passagem onde perdermos o caminho se devêssemos vigiar a noite à solta entre as mãos. E nessa revisitação a transparecer a minha boca demora para morrer.		1. ¿Qué sabemos del tiempo si lo supiéramos? ¿Qué es el azar si ahora pensases en ello un instante que descifraría la muerte o el amor obstinado?  Entre la voz que arde en el bosque donde te invento asombrado frase a frase y el frío que me sucumbe devolviendo mis rodillas a la tierra. En esta embriaguez la penumbra quema sus espasmos intermitentes. Y en este rastro melancólico el mar devuelve tu rostro copioso. Y la noche brilla con la circunstancia intempestiva de versos inacabados y el remordimiento de perderte cada vez al albur del recuerdo. ¿Qué sabemos del tiempo y de las cicatrices donde con la cabeza entre nidos febrilmente adormeces? ¿Dónde cuerpo tras cuerpo estallan interminables los espejos por la mañana? Entre granadas y cerezas, ¿quién se va en sus barcos sin dueño, que llegaron aquí como pájaros que recogen el viento? La muerte siempre dejará un escalofrío en un lugar incierto. Un pasaje donde perder el rumbo si tuviéramos que vigilar la noche entre nuestras manos. Y en esa nueva visita evanescente mi boca tarda en morir.
	2. A luz é um presságio invisível entre palavras e nesse abismo misericordioso enlouquece a serenidade. Nessa vertigem e embriaguez apenas o rosto em errância tange o ar. Assim ardem as sombras e flutuam as veias. São rastos inatingíveis que o pensamento agudiza em salvação e assombro. Ignoro quem anuncia a morte ou faz naufragar os corpos entre as lâmpadas da realidade. O que procura alcança o infinito e desaba coalhando a noite com palavras. Eu sei quem na escuridão flagela até à medula o desacerto do mundo a matéria do tempo o que é longínquo e tortura a garganta calcinada. É tudo anterior à eternidade o que a luz dilui a esgotar-se predestinado na memória. É sem crepúsculo tristemente a claridade que anuncia um caminho sem descanso. E nessa perdida fadiga sem âncora ou estrelas são ínvios os caminhos onde medir a morte. Há um deus para a loucura divina ou um quarto onde chorar diante da revelação do seu olhar. E onde pousar a mão.	2. La luz es un presagio invisible entre las palabras y en ese abismo misericordioso la serenidad enloquece. En este vértigo y embriaguez sólo el rostro errante toca el aire. Así las sombras arden y las venas flotan. Son senderos inalcanzables que el pensamiento agrava en salvación y asombro. Ignoro quien anuncia la muerte o hace naufragar los cuerpos entre las lámparas de la realidad. El que busca alcanza el infinito y se derrumba cuajando la noche de palabras. Sé quién azota en la oscuridad, hasta la médula la maldad del mundo la materia del tiempo lo que es lejano y tortura la garganta calcinada. Todo lo anterior a la eternidad es lo que la luz diluye para agotarse predestinado en la memoria. Sin crepúsculo, tristemente, la claridad anuncia un camino sin descanso. Y en esta fatiga perdida sin ancla ni estrellas los senderos por los que medir la muerte son escarpados. Hay un dios para la locura divina o una habitación donde llorar ante la revelación de su mirada. Y donde posar la mano.

 

© jv, 2024                                                                            © Traducción al español por SAL, março 24