POEMAS IBÉRICOS (54) POEMAS DE CONCHA GIL

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BIOGRAFÍA LITERARIA

Concha Gil, Carrión de los Céspedes (Sevilha), 1958.

Poeta autodidata e contadora de histórias. Publicou as seguintes colectâneas de poemas:

-De la memoria y sus huecos (1995, primeiro prémio de poesia Certamen Literario Nacional Jornadas de la Mujer, Carrión de los Céspedes).

 -Te he esperado", poema, (2014, finalista do Certamen Internacional de Poesía Carmen Merchán Cornello, Cazalla de la Sierra e segundo prémio de poesia Certamen Literario internacional Ciudad de Cantillana 2015).

Participou nas antologias: Haz de palabras, 2001; Versos para la vergüenza, 2016; Poetas con Miguel Hernández, 2016; Conciencia en llamas, 2018; Se abre el telón, 2019; Poetas de guardia, 2024.Autora das colectâneas de poesia: Texere ecerT (launviva, 2018), Te he esperado (el corazón y un día) (launviva, 2021), Udumbara (launviva, 2023).

 

 Muerta está la palabra

En la noche en que se ausenta el minutero.

Yace mi voz sobre el rastrojo.

Descalzos, mis pies estrujan amapolas azabaches

aquí y ahora, hundo mi huella y mi lágrima.

Tierra sagrada de mis ancestros,

en la que todos los girasoles han sido decapitados.

 

A palavra está morta

Na noite em que o ponteiro se ausenta.

A minha voz repousa sobre o restolho.

Descalços, os meus pés esmagam papoilas azuladas

Aqui e agora, afundo a minha pegada e a minha lágrima.

Terra sagrada dos meus antepassados,

Onde todos os girassóis foram decapitados.

 

 De Udumbara, 2023

 

A Vladimir Holan

 

esta luz acento en la ruina otoñal del muro      donde hierran a los caballos   el desportillado alféizar rizado de las plantas   (un encaje ocre    delata fugacidades)   el frutero de senos naranjas            donde el sol clava su día   mi mano… y este resplandor      sin rescoldo de sombra   sobre el papel escrito   la lenta metamorfosis de cada suceso            espiral de inmediatos posibles                en el rojo alero del tejado   la humilde lucidez del misántropo pino                        entre tanto     las chimeneas encendidas     y las casas vueltas memoria y tú… lejano Holan             que ungiste la hora de toda verdad             con el azúcar remoto                         que destella tan verde   secreta alquimia que hoy realiza su sagrada forma                         y es intuición   como tú, Vladimir, yo también -dos soledades que se rinden homenaje- he aprendido a contemplar la nube sin la nube

esta luz acento na ruína outonal do muro      onde ferram os cavalos   o peitoril lascado e coberto de plantas   (um laço ocre    trai a transitoriedade)    a fruteira de peito alaranjado            onde o sol tatua o seu dia   a minha mão... e este esplendor      sem o rescaldo da sombra   sobre o papel escrito   a lenta metamorfose de cada acontecimento            espiral de possíveis imediatos                no vermelho do beiral do telhado   a humilde lucidez do pinheiro misantrópico                         entretanto     as chaminés acenderam-se     e as casas viraram memória e tu... o distante Holan           que ungiu a hora de toda a verdade           com o açúcar remoto                       que brilha tão verde   alquimia secreta que hoje realiza sua forma sagrada                       e é intuição como tu, Vladimir, e eu também -duas solidões que se homenageiam mutuamente- aprendi a contemplar a nuvem sem a nuvem

 

ENFRENTE

...y aquí,

 en la buhardilla -los ojos, dos canicas-

tras los cristales sucios, tras la reja gris plateada

de herrumbrosos rosetones, donde mana el óxido

y es un licuarse la mañana en neblina,

tras las ramas verde amarillentas

del gigantesco árbol del Paraíso,

tras la valla -improvisado collage- construida a ratos,

a cachos de objetos, a remiendos de vida

-hombres sin rostros, con mascarillas-, ahí,

y en perspectiva, al raso, al fin la yegua castaña,

con su vida fuera de la asimétrica cuadra,

y su blanco lucero -pacífico huracán doméstico-

clavado en la frente como un matasellos de leche cuajada.

Noble y solitaria bestia, cotidiana compañía tan libre,

que cabriola sobre el barbecho del terreno, enfrente.

La que -junto a los trenes del día (y de la noche),

que chirrían y pasan silbantes, salvajes- relincha

en un don atávico de brío y consuelo; entre tanto

maulla Dona, siguiéndome por toda la casa,

por el corral abierto a los innúmeros astros

-visibles e invisibles- fiel compañera felina

tras la alienación, como un luto, de mis pasos lentos

y los tropiezos de mis plantas descalzas.

(Traslación de círculos, de hábitos carcelarios, hoy).

Toda ella en profuso, íntimo, ronroneo, vibración

casi astral, que me cura -de mí, de mis lamentaciones,

del miedo- Dona...

con su rotunda, nívea lágrima -nacida de su M ceniza- capricho de su pelaje, hasta resolverse, traviesa,

en su hocico gris marrón, cazador de libélulas,

dentro del bosquecillo de trinitarias

y chispas rebeldes de sol.

 

Desde la ventana, tras ésta -jamás alcanzada- la mariposa,

albaía, destellante -hecha y deshecha- en cada aleteo,

infinita en su multiplicación, la que juega a vivir

-tan frágil- entre las cosas, entre todas las cosas...

Y es por la mañana ¿o es ya la tarde?,

tal vez, de algún jueves,

quizás, día doce,

de un supuesto mes y año fantasmas.

Con esta luz madura derramada sobre el mundo

que se cae a pedazos, manchando su historia de complejas

arterias destrozadas, todas del color de cuanto existe.

Y no lloverá hasta contadas tres auroras (lo sé),

y han removido, arado el terrero -ahí fuera- para sembrarlo;

ancho que se abre, brecha, entre la vieja yegua,

con su albo lucero,

y esta lucana en soliloquio de mi desván.

Y huele profundamente a tierra, a tierra verdadera...

como hace sesenta y un años, cuando una mujer gritó

-hembra humana de entrañas desgarradas- al asomar yo aquí

-¡aquí...!- donde la existencia, incomprensiblemente,

es un incesante parto; con su alevilla temblorosa, imborrable, cuasi eterna,

 

allí...

 

EM  FRENTE

 

...e aqui,

 

no sótão - os olhos, dois berlindes -

por detrás dos vidros sujos, por detrás da grelha cinzento-prateada

de rosetas ferrugentas, onde a ferrugem jorra

e a manhã se liquefaz em névoa,

por detrás dos ramos verde-amarelados

da gigantesca árvore do Paraíso,

atrás da cerca - colagem improvisada - construída às vezes,

de restos de objetos, de retalhos de vida

-homens sem rosto, com máscaras-, ali,

e em perspetiva, ao ar livre, finalmente a égua castanha,

com a sua vida fora do estábulo assimétrico,

e a sua estrela branca - um pacífico furacão doméstico -

pregada na testa como um carimbo do correio de leite coalhado.

Animal nobre e solitário, companhia diária tão livre,

que cavalga sobre o pousio em frente.

Que - junto com os comboios do dia (e da noite),

que passa a guinchar e a assobiar, selvagem - relinchando

num dom atávico de verve e consolação; enquanto isso

A Dona mia, seguindo-me pela casa,

pelo curral aberto para as inúmeras estrelas

-visíveis e invisíveis- fiel companheira felina

após o alheamento, como um luto, dos meus passos lentos

e o tropeçar dos meus pés descalços.

(Tradução de círculos, de hábitos prisionais, hoje).

Tudo isso numa vibração profusa, íntima, ronronante, quase astral

 que me cura - de mim, das minhas lamentações,

do medo - Dona...

com a sua lágrima rotunda, nevada - nascida do seu M cinza - capricho do seu pelo, até se resolver, travessa,

no seu focinho cinzento-castanho, caçadora de libélulas,

no bosque das trinitárias

e fagulhas rebeldes de sol

 

allí...

Desde a janela, por detrás desta, - jamais alcançada – a borboleta,

alvorecia, resplandecente –iluminando e apagando – a cada vibração,

infinita na sua multiplicação, brincando à vida

- tão frágil – entre as coisas, entre todas as coisas…

E é pela manhã… ou é pela tarde?,

talvez, de alguma quinta-feira,

quem sabe, um dia doce,

de um suposto mês e ano fantasmas.

Com esta luz madura derramada sobre o mundo

que se desfaz em bocados, manchando a sua história com complexas

artérias destroçadas, todas das cores de quanto existe.

E não choverá antes de contadas três auroras (sei-o),;

e alguém revolvido, arado o chão – por aí fora – para o semear;

rego que se abre, fenda, entra a velha égua,

com a sua estrela branca,

e este lucanário em solilóquio no meu sótão.

E cheira profundamente a terra, a terra verdadeira…

como há sessenta e um anos, quando uma mulher gritou

- fêmea humana de entranhas rasgadas – ao assomar eu aqui

- aqui…! – onde a existência, incompreensivelmente,

é um incessante parto; com o seu nascituro tremente, indelével, quase eterno,

 

ali…

 

 

de PÁJARO DE DESVÁN (poema inédito).

(Octavo mes de confinamiento durante la pandemia).

 

De PÁSSARO DE SÓTÃO (poema inédito)

(Oitavo mês de confinamento durante a pandemia)

 

© CGil,

 

Traducción de Vitor Cardeira